O Juízo que Derrete os Montes

O dia amanheceu pesado sobre os montes de Judá. Um calor úmido, diferente do habitual ar seco da região, subia da planície como um bafo. Não era um calor que aquecia; era um que oprimia, fazendo a lã grosseira da túnica grudar na pele de Miqueias. Ele estava na encosta, olhando para Samaria, ao norte, e depois para Jerusalém, ao sul. O silêncio era espesso, interrompido apenas pelo zumbido insistente de moscas e o balido distante de um rebanho. Mas era um silêncio errado. A terra parecia conter a respiração. Ele sentiu antes de ouvir. Um tremor sutil, não nos pés, mas nas entranhas. Uma inquietação que não era sua. O céu, de um azul lavado e pálido, começou a escurecer de um jeito estranho, não com nuvens de chuva, mas como se uma grande sombra se espalhasse de um ponto invisível. Então veio a Voz. Não era um trovão. Era algo que se formava dentro do próprio ar, uma ressonância que nascia do chão e descia do céu ao mesmo tempo. Miqueias caiu de joelhos, as mãos na terra quente. Seus dedos afundaram no pó. “Ouvi, todos os povos!”, ecoou, e as palavras não entravam pelos ouvidos, mas se imprimiam direto no pensamento, pesadas como pedras de moinho. “O Senhor sai do seu lugar. Desce e pisa os altos da terra.” Miqueias viu, não com os olhos, mas numa visão que se sobrepunha à paisagem, uma forma vasta e indizível adentrando a criação. Não era um homem gigante, era algo anterior às formas. E onde essa Presença punha os pés, os montes se derretiam. Literalmente. Ele viu as colinas ao redor de Samaria, aquelas colinas verdejantes onde se construíram altares a Baal e postes-ídolos de Asherah, começarem a escorrer como cera perto do fogo. A rocha líquida descia em ribanceiras cor de ferrugem, e o estrondo abafado chegava até ele como um gemido prolongado da própria terra. Era por causa de Jacó, a Voz continuou, era por causa do pecado de Israel. E Samaria era o princípio. Miqueias, agora prostrado, o rosto na poeira, viu a cidade em sua mente. Conhecia aquelas ruas. Conhecia a ostentação de marfim entalhado nas casas dos ricos, o cheiro do incenso queimado em altares ilegítimos, o murmúrio de orações feitas a deuses de barro. O Senhor falava da idolatria como uma prostituição. Uma infidelidade que manchava tudo. E então, a visão se tornou específica, terrível: “Farei de Samaria um montão de ruínas, um terreno para se plantar vinhas”. Ele viu os muros, tão orgulhosos, desmoronando não pela ação de um exército, mas como se apodrecidos por dentro. As pedras rolariam até o vale, e no lugar dos palácios, videiras bravas cresceriam, suas raízes fincando nas fundações de pecado. Ele chorou. O pranto vinha em soluços secos, arrancados do peito. Não era apenas medo. Era uma dor compartilhada, uma vergonha alheia que se tornava pessoal. A Voz o mandou prantear e uivar, andar descalço e nu, como um louco, como sinal. Porque o mal não parava em Samaria. Era como uma mancha de azeite num tecido, alastrando-se implacável para o sul, para Judá, para a amada Jerusalém. A ferida de Israel era incurável, chegara até a porta do próprio povo do Senhor. Ele se levantou, cambaleante. O peso da mensagem era físico, nos ombros, na nuca. Começou a descer a encosta, em direção às aldeias de Judá. Sua voz, rouca, rompeu o silêncio abafado: “Em Gate não o anuncieis; não choreis absolutamente”. Era um lamento contido, um segredo terrível que não devia ser entregue aos filisteus, aos inimigos. Mas a dor transbordava em trocadilhos amargos, jogando com os nomes das cidades que em breve conheceriam o juízo. Em Bete-Leafra, “Casa de Pó”, ele se revolcaria no pó. Moréshet-Gate, sua própria terra natal, seria tomada por um conquistador que traria presente de despedida: a humilhação. E Anate, cidade outrora forte, veria sua nudez e sua vergonha expostas. A jornada tornou-se um cortejo fúnebre. Ele passou por lugares que conhecia desde criança. Cada aldeia, cada cidade-fortaleza, agora tinha um novo nome na boca do profeta, um nome dado por Deus que revelava seu destino. A visão era clara e cruel: os exércitos assírios, disciplinados e ferozes como lobos no inverno, viriam. Não seria uma guerra comum. Seria uma colheita. A foice do juízo passaria, e nada ficaria de pé. Ele chegou às portas de Jerusalém, a cidade que enganava a si mesma, que se achava segura no seu monte Sião. Olhou para os altos muros, para o templo no cume. A visão do Senhor descendo para pisar os altos da terra voltou com força total. Se os montes de Samaria haviam se derretido, o monte do Templo não seria intocável. A justiça era uma onda que já havia quebrado ao norte e agora avançava, inexorável, para o sul. Miqueias sentou-se à beira do caminho, exausto. A poeira da estrada misturava-se às lágrimas em sulcos sujos no seu rosto. O sol, agora alto, batia forte, mas uma friagem permanecia em seus ossos. A mensagem estava completa. Era um brado de alarme, um canto fúnebre antes da morte. Não havia consolo nela, apenas a verdade nua e crua do Deus Santo diante da infidelidade do seu povo. O último pensamento, antes de fechar os olhos num sono agitado, foi o som das paredes de Samaria desmoronando em silêncio, muito longe, e o eco desse mesmo ruído, futuro e certo, batendo contra os portões de bronze de Jerusalém. O dia continuava pesado. O calor não passava. E o silêncio, agora, tinha o gosto de cinzas.